Александр Кабаков. Сочинитель -
89 >
то, что она уже давно замечала при случайных встречах: старый, старый
человек с быстро редеющими растрепанными волосами. Молодежная куртка
висит на худых плечах... - Сейчас стакан принесу.
Она вернулась в ванную, споласкивая стакан, смотрела в зеркало.
Выглядела, несмотря на усталость, после душа прекрасно, глаза сияли.
Больше тридцати сейчас не дашь... Вышла в комнату, подвинула к кровати
кресло, подставила стакан. Он налил ей немного - знал, что почти не
переносит коньяка, - себе две трети стакана, выпил сразу, чуть двинув в
ее сторону рукой: "Ну, твое здоровье, бывшая любимая..." Она тоже
выпила сразу все, что он налил, и, перегнувшись в кресле, поставила
стакан на столик. Халат распахнулся на груди, она не поправила его.
Все шло по ее плану, только слишком быстро, ей на минуту стало
мерзко... Дегтярев некрасиво, не вставая с кровати, потянулся, обнял,
она увидела, что выпитое им до прихода не прошло бесследно, движения
были нетверды, он плыл, глаза разъезжались.
- Зря ты пьешь так много, - сказала она. - Совсем печень
загубишь... Тебе ведь шестьдесят пять в этом году?
Это он выдержал - сделал вид, что не слышит, тащил с нее халат...
Она позволила ему уложить ее на кровать. Лежала, не прикрывшись,
закинув руки за голову, чуть согнув в колене левую ногу. Свет от
торшера, хоть и неяркий, захватывал ее всю. Она покосилась вниз - на
светлых волосах еще поблескивали капли воды, это было так красиво, что
она поняла - все силы потребуются, чтобы победить собственное,
жестокое, мучительное возбуждение. Дегтярев лихорадочно стаскивал
одежду, рвал через голову свитер. Она успела заметить, что майка на
нем несвежая, и почувствовала чужой запах, который всегда вызывал