Александр Кабаков. Сочинитель -
15 >
было дня, чтобы хоть раз он не подумал: лучшей семьи, чем эта немка на
десять лет старше и ее тринадцатилетний пацан, для него, харьковского
хулигана - "ракла", да еще и еврея, только здесь, не в России, ставшего
"русским", - лучшей семьи не могло быть, хоть бы всю жизнь искал...
Он со второго раза попал ключом, и широко распахнул дверь, и
крикнул: "Ютхен... Ютта...", и тут же заткнулся, почувствовав словно
давно ожидаемое: ствол, прижатый к спине, к пояснице, к почкам...
- Не гаркай, - сказали ему сзади, - охолони, хлопец.
День брал резко с утра, небо прояснялось часам к одиннадцати,
солнце шпарило над Пушкинской, над средоточием новой жизни - между
рекламой "кока-колы" на доме, где еще помнилась стоявшая на ротонде
имперская каменная девушка, и мавзолейной очередью в "Макдональдс",
котлетный остров свободы на месте еще вчерашней хулиганско-фарцовочной
"Лиры". Над шизоидной тусовкой у полусгоревшей газеты, над подземным
переходом, собравшим все девять кругов нового ада, заменившего
рухнувший старый, над нищими, богачами, бандитами, милиционерами,
железными трубчатыми переносными загородками, над очередной
телегруппой, снимающей очередное безумие вечно безумной стра-ны, - надо
всем шпарило солнце и выцветало желтоватое дневное московское небо.
День набирал скорость, мчался, гремел мелочью получасовых опозданий,
ненадолго застывал в какой-нибудь забегаловке, делающей деньги и
иллюзию сытости с помощью пирожков с чем-нибудь пока недефицитным,
горячих бутербродов, скрадывающих мыльный вкус сыра, и чудовищного
азербайджанского коньяка - и мчался снова к концу, к семи, когда пора
тормозить, валиться на отвратительный для потной кожи шершавый палас,